Моя история
«Это джаз, детка!» – улыбнулся он в ответ на мой недоумённый взгляд. Я и понятия не имела, что джаз нужно искать в прокуренном душном ресторане. Видавшая виды барная стойка. Бэнд на дощатых подмостках. Надрывается саксофон, разливается рекой созвучий рояль. Говорят, лучше темнокожих музыкантов джаз могут играть только темнокожие музыканты…
«Это сумасшедшая музыка, я ничего не понимаю в этом наборе нот!». – «А её и не надо понимать. Надо чувствовать. Слушай. Ведь это джаз, детка».
All that jazz… Обжигающий коктейль, неспешная беседа сквозь клубы дыма и звон стекла, и ты не замечаешь, как музыка увлекает за собой, растворяет в себе. Раскрывается мир чужой души – и вот уже будто твоей. Вот ты здесь и сейчас, а вот уже давным-давно, когда ещё не было твоих родителей. Уходящий в небо дым большого костра. Песня-ритуал, обращённая к космосу…
Сигареты и бесконечный чёрный кофе бесконечной ночью. Рассвет нового утра и новое понимание. Туман над рекой, одиночество и танцы на шумной площади. Улыбка девушки в летнем платье, солнце и лёгкая задумчивость. Шорох щёточек и голос с хрипотцой. До мурашек.
Да… А ещё – неудачи и признание, неожиданные повороты и встречи. Поиск, эксперименты и выход за грань. И непрекращающиеся репетиции часами, сутками, годами. Потому что это тоже джаз, детка. Иначе никак.
Говорят ещё, что джаз – это музыка для умных. И правы. Только это не важно. Потому что это свобода, это связующая нить, это твоя история в момент времени.
Это просто джаз, детка.
Дарина ПОХОДУН
© Редакция газеты «Камышловские известия»
Что это?Разговоры сам с собой?
@ Николай:
Это одно, из бесконечной череды, сочинений на заданную тему. Тема сегодняшнего сочинения: «Это джаз, детка». Пишет один и тот же человек, только каждый раз подписи придумывает разные. Мастер художественного слова форму поддерживает.
Здравствуйте,@ Ded:похоже Вы правы. Я джаз не люблю — не наше это, не русское.