У Крючкова на руках

Не секрет, что для многих из нас основным «окном в мир» стали интернет и социальные сети. Для людей, покинувших родные места, социальные сети порой – это единственная возможность вернуться на малую родину. В канун Дня города мы, воспользовавшись всемирной сетью, отыскали людей, по-прежнему не-равнодушных к судьбе Камышлова. Они обладают счастливым даром облекать свои воспоминания в яр-кие литературные образы. С удовольствием предоставляем слово нашим землякам.

Я родился в деревне Фадюшиной. В детские годы переехали в Камышлов на улицу Энгельса, д. 66. Через пару лет перебрались в Барабу.

В 1981 году, после окончания школы, поступил в Пермское военное училище. После его окончания служил в Вооруженных Силах. В 2010 году окончил службу в должности командира батальона и в звании подполковник. Министерство обороны предоставило квартиру в Подольске, где и проживаю сейчас. Работаю столяром в ЖКХ. В свободное время занимаюсь резьбой по дереву и пишу стихотворения. Темы самые разные. Есть и про нас, Устьянцевых, которых, кстати, и в Камышлове немало:

От устьев рек Сибири и Урала,
Славяно-тульского гнезда,
От севера до Ярославля
Семья Устьянцевых взросла.

Имели честь, царю служили,
Растили хлеб, кормили Русь,
Наши кресты аж до Берлина,
Перечислять я не возьмусь.

Колокола про нас звонили,
Не счесть разросшихся корней,
Но мать одна, зовут Россией…
Горды фамилией своей!

Вы спросили, что для меня значил город Камышлов? Не значил, а значит, ведь в этом городе прошли моё детство и юность. Мне запомнился один случай, о котором хочу рассказать. Праздновали 300-летие города, мне было тогда около пяти лет, и я потерялся. Народу много, родители смотрели концерт. Как раз выступал известный в то время киноактёр Николай Крючков. Я, видимо, поднял панику, меня вытолкнули на сцену, Крючков взял меня на руки, мама тут же меня увидела, и всё кончилось благополучно. Вот такая была история… Мне всё так запомнилось, что даже стихи на эту тему родились.

Трёхсотлетье, я на сцене,
У Крючкова на руках,
Было дело, малолетним
Заблудился в трёх соснах.
Под мостом из рельсов ветка,
Разбросала берега,
Справа школа-восьмилетка,
Слева дом мой – Бараба.

У костра пела гитара,
Провожая поезда,
Юность хлынувшим пожаром
Чушь несметную несла

И стучалась у порога,
В первой школе выпускной…
А потом несла дорога
По стране и со страной.

В голове же зрела тема:
Вот бы вновь в сосновый бор,
Снова выскочить на сцену,
И судьбе наперекор

Крикнуть: «Я с тобой, мой город,
Никуда не уезжал,
Сердце здесь своё оставил!».
Только вновь перрон, вокзал…

Николай УСТЬЯНЦЕВ, Подольск
Фото из архива «КИ».